Torpe ingenuidad

Vino sigiloso y directo a mi diana. Sorprendida, a medias, y totalmente dispuesta, le dejé la puerta entreabierta. Mientras, con ojos astutos, calibraba sus pasos. 

Cuando, por fin, acudió la certeza, le permití llegar; más que eso, lo invité a todo sin palabras de más. Así, entre farolas y calles dormidas, me regaló su risa y supe que había llegado la hora de la alegría. Dejé caer mi dulzura en sus ojos mientras nos resbalábamos cara a la novedad de nuestras acciones. Continuamos. Cada vez más cegados y más alejados de nuestra entereza. Y, por último, nos mentimos diciéndonos con hambre que el tiempo no importaba.

Y volví a las noches de insomnio

y de duda.

Pero el tiempo golpeó a la mañana siguiente, y en las sucesivas; porque, quizás lo que nace de las sombras no tenga cabida en nuestras días soleados.

Una chispita apenas,

una iluminación casual, que tiene mucho de planeada, me visita en estos días. Yo la acojo y le doy cobijo mientras aguardo, impaciente, por algún estallido repentino que haga trizas tantas telarañas y me impulse. Estoy vestida con una leve sonrisa que depende del parpadeo, frenético y esperanzador de esa chispita moribunda.

Vacaciones, verano, playa, tiempo libre, recuerdos, recuerdos, recuerdos...

He dejado de escribir, me pesa la memoria en los dedos; y si escribo, por despiste o necesidad, en seguida borro las huellas para que nadie sepa nunca los charcos sobre los que salto y embarro. Pero sigo aquí, por si alguien echaba en falta una dosis de melancolía pegajosa.

4. Conversación

Cada vez que te hablo, otras palabras
escapan de mi boca, otras palabras.
No son mías. Proceden de otro sitio.
Me muerden en la lengua. Me hacen daño.
Tienen, como las lanzas de los héroes,
doble filo, y los labios se me rompen
a su contacto, y cada vez que surgen
de dentro -0 de muy lejos, o de nunca-,
me fluye de la boca un hilo tibio
de sangre que resbala por mi cuerpo.
Cada vez que te hablo, otras palabras
hablan por mí, como si ya no hubiese
nada mío en el mundo, nada mío
en el agotamiento interminable
de amarte y de sentirme desamado.

Luís Alberto de Cuenca

Se nos va de las manos

este verano

Me encadenaré a cada recuerdo a modo de cura y sanación.
Felices baños y tardes soleadas.

 Sarabia

Con recuerdos así cualquiera quiere volver al verano.

A pocas semanas de las navidades y ya evocando el verano. Será el sol que hoy ha salido y parece todo optimismo. Pero me toca verlo desde la ventana. Exámenes, libros, trabajos...

Nota para los días grisescasinegros.

• Recuerda que en la perseverancia está la verdadera fortuna. Que aunque sientas que no puedes, siempre puedes. Que mientras tengas ganas y días soleados todo es posible. No seas auto-destructiva ni pienses que cualquiera podría hacer las cosas mejor que tú, porque lo que tú haces, lleva tu sello impreso y eso es lo que lo hace tan especial.

Asusta enfrentarse al caos de una cabeza que sigue todavía en la playa, poniéndole delante cosas aprendidas pero que se resisten a aparecer de nuevo. ¡Hei chicas, sigo siendo estudiante, una ayudita !

Llovizna veraniega me ha mojado las entrañas.

Y él estaba ahí para para mirar hacia el foco de la lluvia y pararla con apenas un  pestañeo. Recogiendo los restos de mí que medio diluidos se precipitaban al suelo.

Julio Cortázar.

¿Encontraría a la Maga? (...) Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual de nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico. (...) Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aún así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos"


De este verano no pasa. De nuevo me toca hacer inmensas listas de cosas que pienso hacer ahora que tengo tiempo y de las cuales solo realizaré la mitad e iré prorrogando año a año. Lo siento Ken Follet sé que eres bueno pero ahora ya, después de 4 años largos, pienso que nunca te voy a acabar de leer. Y como no me ha venido a la memoria este fragmento de Rayuela y no me explico como aun no he podido leer nada de este gran poeta y prosista. Espero ir comentando mis avances en la lectura que espero que sean copiosos, hay tanto mundo y naufragio esperando a que lo despierten tras las hojas,¿Quien se resiste al "Jumanji"? 
Ah, que no se me olvide ¡el cine! : Woddy, Coixet, Matrix, esperadme que allá voy.

Verano 2010

Besos y versos.
Sarabia