El amor cuando es inocente e inexperto, cuando se construye a si mismo.

Hace tres años que guardo una converse del 37.5. No es mía, realmente no sé si fue de alguien en su pasado...pudo haber llegado por mar, pudo caer del cielo, y acabó en mis manos. Retazo de milagro que cuelga de la estantería. Trocito de historia incompleta, de mitad de algunos pasos ya lejanos. Curiosamente ahora me doy cuenta de que precisa un destino; tiene que volver. He retenido con avaricia algo que no me pertenecía sin pensar en anda más que en ese hilo difuso que hizo que la encontrara. En ocasiones algo te dice que hay que romper cabos, arrastrar raíces hacia otras rutas.

Es sábado, día inherente a la tristeza cuando me tengo que solapar en estas cuatro paredes.
Melancolía por el pasado : 85% (se mantiene)

Cuando digo que te quiero no quiere decir que esté ciega de amor por ti, si no que tu amor me lo muestra todo más claro.

Ahora por fin que te tengo algo más (no del todo).
Que te puedo sentir más allá del espectro al que acoso sin clemencia...
ahora me ahogo.
Quizás en todos los suspiros que se me ha acumulado,
o del espacio que (por una vez)
me aprieta
y
son
tus manos.
No puedo dejar de brotar
por cada grieta
dolor y duda.
Alivian la presión tus labios,
me llenan y vacían
con cada hola y adiós.

...
Lloro sobre la hierba seca
no hay color
el pintor se ha largado
ya no le gustaba mi pelo
Personaje de sonrisa enigmatica intentaba ser
y no pasaba de yo mejorada

(Algo que escribí hace bastante y me apetecía mostrar, un sin-sentido-sentimental)
Que tengáis un feliz día 8, día especial para la mujer y para esta pequeña mujercita.

El mundo entre el cielo y mi cielo.

http://www.youtube.com/watch?v=Qxw7ILpsijo

Allí donde soliamos gritar (en susurros)

Audrey

Esto es una mañana en el edén y un bálsamo para la deteriorada pero presente tristeza.

(...)Me duele la risa de usarla en la playa
Que mira la vida contigo mojada
Me duele el reloj, ya sé que se acaba

No acabes amor, que empieza la duda
Nos queda un colchón de salitre y cura
Por manta un avión con alas de luna
Sonríen los dos, le escribe en la nuca

"Somos dos notas comunes
En un jardín de tu barrio"

No entendería mi deseo de no dejarlo ir, de someterlo a mis brazos y miradas de urgencia. Porque lo quiero de forma egoista, a veces, casi despreciable. Lo busco como balsa, como medio de subsistencia y no, no lo entendería. Ni yo, creo poder comprender esas ganas de no ser y nunca haberlo sido tanto. Feliz creo que es la estupidez del que posee el secreto de su mirada, feliz el rebote de su risa que hace hondas en mi superficie. No entendería que lo quiero solo en ocasiones, pocas acompañado; y la caida libre me produce vertigo al igual que la tristeza, el cansancio sin compañía y la enfermedad de cura rápida...y no sé si lo sabrá. Yo también me pierdo en sus agrados y manías, no entiendo mucho, es cierto, y la sordera confunde sus ganas y mis nervios que traquetean con el destino. Debastando la elocuencia no podría acabar sin una disculpa, a él o a mí no sé..soy un animal de costumbres.

(Mi cabeza es un camión de chatarra)

Mañana examen de historia y ante la presión que mejor que desahogo-sin-sentido-de-sentimentalismos-de-barato... ¡Comienza fuerte la semana ! 

(fotografía de google imágenes)

Quiero vivir de la contemplación del arte, de lo bello que guarda la historia para mis ansias.

EL DESAYUNO

Me gusta cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gusta más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno.»


Luis Alberto de Cuenca

(merece la pena pararse un momento)
me voy al templo del silencio a soñar con el futuro, el presente no me aporta nada...

Nosotros los de entonces ya no somos los mismos.

He aquí el maestro, y la tristeza de lo que se va...Un incondicional de la almohada. Sthendal y sus profetas.

No he escrito, pero esta vez no tanto por vagancia, ni por falta de tiempo (que también la hay) si no porque me han faltado motivos. O motivación, puede ser. ¿Cómo poder conformarse con la mediocridad de tu propia creación tras haber leido a los grandes?, tras haber respirado del mismo aire de la Barcelona de postguerra (con todo tipo de sensaciones creadas con palabras maestras), tras esos artículos de opinión tan mordaces y acertados que leemos a diario, tras un sin fin de obras y autores que mi profesor de Literatura Universal me muestra como si fuera el manjar más exquisito para unos labios abidos de palabras...Pessoa, Catulo, Lord Byron, Homero, Aristófanes, Shakespeare, Marlow, Cervantes, los escritos de la Biblia,lírica galico-portuguesa...y yo que parece que no sé ni redactar un resumen debidamente. Por favor, si estás por ahí, motivación, necesito tener una charla contigo.

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?)

(...)

Fernando Pessoa

No celebro la navidad pero me gusta mi regalo.

Un año pasa, pasan recuerdos y los dos de la mano, con música chatarrera de fondo, nos saludamos con los labios , en silencio, aprendemos quienes somos a base de hurgarnos las miradas. Y ese de la camisa, parece que es el del año pasado.. cierto, primavera si no me equivoco, en Portugal... ¡Y está conmigo! vaya, será un buen año, ¿no cres?

Que bien le quedaba el sol en el verde (que ahora me fulmina la falda), la arena perniciosa nos volcaba en el mar, que fácil era todo cuando no sabíamos nada, analfabetos de normas, sujetos con pantalones cortos y un camino rojo a tus brazos, a dos ruedas.


Ahora, camino a la edad del delito, hacemos montañas a menudo, de conversaciones fabricada de símbolos; y poco de personal tienen nuestras disputas, la tecnología parece llevarse mis escasas seguridades y tus nervios se fugan junto a ellas. Nos hacemos ovillo en los miedos. Y lloro, porque nunca me han enseñado a afrontar lo que no se sabe, las posibilidades se hacen sus huecos en mi irracionalidad. Lloro y emborro a veces los sueños con rimel de ayer, pero nunca dejo de despertar con las palabras más dulces en los labios dispuestas para tu foto, que me habla con símbolos que ahora parecen poesía.

Que bien me sonaba tu B mecida en mi acento, tu guitarra, las no promesas que quisiste darme a mi pesar, tardes enteras dejando mis ojos llenos de arenas tras tu balón, una charla sobre películas mientras nos mandaban callar y ese beso que le robé a una cara casi desconocida.
Sí, un buen año.