Nosotros los de entonces ya no somos los mismos.

He aquí el maestro, y la tristeza de lo que se va...Un incondicional de la almohada. Sthendal y sus profetas.

No he escrito, pero esta vez no tanto por vagancia, ni por falta de tiempo (que también la hay) si no porque me han faltado motivos. O motivación, puede ser. ¿Cómo poder conformarse con la mediocridad de tu propia creación tras haber leido a los grandes?, tras haber respirado del mismo aire de la Barcelona de postguerra (con todo tipo de sensaciones creadas con palabras maestras), tras esos artículos de opinión tan mordaces y acertados que leemos a diario, tras un sin fin de obras y autores que mi profesor de Literatura Universal me muestra como si fuera el manjar más exquisito para unos labios abidos de palabras...Pessoa, Catulo, Lord Byron, Homero, Aristófanes, Shakespeare, Marlow, Cervantes, los escritos de la Biblia,lírica galico-portuguesa...y yo que parece que no sé ni redactar un resumen debidamente. Por favor, si estás por ahí, motivación, necesito tener una charla contigo.

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?)

(...)

Fernando Pessoa

No celebro la navidad pero me gusta mi regalo.

Un año pasa, pasan recuerdos y los dos de la mano, con música chatarrera de fondo, nos saludamos con los labios , en silencio, aprendemos quienes somos a base de hurgarnos las miradas. Y ese de la camisa, parece que es el del año pasado.. cierto, primavera si no me equivoco, en Portugal... ¡Y está conmigo! vaya, será un buen año, ¿no cres?

Que bien le quedaba el sol en el verde (que ahora me fulmina la falda), la arena perniciosa nos volcaba en el mar, que fácil era todo cuando no sabíamos nada, analfabetos de normas, sujetos con pantalones cortos y un camino rojo a tus brazos, a dos ruedas.


Ahora, camino a la edad del delito, hacemos montañas a menudo, de conversaciones fabricada de símbolos; y poco de personal tienen nuestras disputas, la tecnología parece llevarse mis escasas seguridades y tus nervios se fugan junto a ellas. Nos hacemos ovillo en los miedos. Y lloro, porque nunca me han enseñado a afrontar lo que no se sabe, las posibilidades se hacen sus huecos en mi irracionalidad. Lloro y emborro a veces los sueños con rimel de ayer, pero nunca dejo de despertar con las palabras más dulces en los labios dispuestas para tu foto, que me habla con símbolos que ahora parecen poesía.

Que bien me sonaba tu B mecida en mi acento, tu guitarra, las no promesas que quisiste darme a mi pesar, tardes enteras dejando mis ojos llenos de arenas tras tu balón, una charla sobre películas mientras nos mandaban callar y ese beso que le robé a una cara casi desconocida.
Sí, un buen año.

Las aspiraciones (que son colas interminables de ilusiones)

        Aspiro a tanto que me creo capaz de nada. Solo en breves lapsos de paso de segundos, entre los resquicios de mis seguridades y bebiendo de tu té verde de miradas, me creo capaz del mundo (tan típico lo utópico de tus abrazos). Capaz de alzarme contra lo que te hace fruncir el ceño, incluido ese sol que te perturba el sueño.. por ti yo seré mi mejor yo, y aunque sería muy idealista decirte que no pido nada, es sólo una mentira de las grandes. Quiero tanto de ti que ni tú mismo llegas a calmarlo. 

       Me lleno de recuerdos idealizados por el uso, de fotos movidas o sensaciones que sólo por ti salieron a la luz. Me has enseñado tanto de mi que ya hay demasiadas huellas tuyas dentro. Tu inicial empieza cada sentimiento que has despertado y que ni siquiera conocía.. 

      ¡Y yo que pensaba que no era para mí el amor! Yo que predicaba desde la ignorancia...Ahora no puedo mirarte y no sentir, (no mariposa), sino ganas de protegerte, de quererte y conocerte, día a día.. de discutir y saber que no quiero más que estar contigo, esta carretera es de sentido único y no voy a pisar el freno sin ti.

 Las dudas son fieles compañeras de mis inseguridades, necesito tu paciencia y confianza, a ti.

    De de nuevo me toca el papel de Adele y su disco mono-temático, me toca ser la chica enamorada, la que ante cada beso por la calle se le dibuja tu cara en las ganas, la misma que no puede escuchar una canción y no intentar buscarte entre acordes y coros. En definitiva "yo": la melancólica, neo-bohemia y un pelín ingenua que ha aprendido a creer en el amor (tu amor).

Nobody's Perfect.

- ¿Ves como tengo cosas que mejorar?, no soy perfecta.
- Recuerda, infinito menos uno sigue siendo infinito.






Sarabia.

Hope there's someone

Y siento que a veces la palabra adolescente se haga carne en mi,

siento también esos estúpidos celos sin sentido,

la forma de "mediasonrisa" que tan bien conoces

y todas las veces en que te debía felicidad

y tú recibías interrogaciones indirectas.

Lamento mi poca iniciativa si me faltas

y el suelo que resbala de llanto, siento también,

que cuando dijiste tiempo

a mi se me aceleraban las manillas y me perdí

en todas las direcciones prohibidas

que se trazaron en tu piel.

Siento esa costumbre ya arraigada

de agradecerte cuando me llamas tonta

y creerme un nudo cuando no me atas a tus brazos.

Siento desearte a cada rato, empaquetado

de envoltorio color rosa y cariño,

desearte poniéndome la venda de los recuerdos

y con las ganas retando a un pulso

en el cual,

siempre pierdo.

Bebo cine y a veces también lo vierto por los ojos.

Me asomo a la ventana

para dejar la cabeza airear

(lo de adentro me refiero)

el viento puede agitar

todo lo que no me pertenece.

La ventana es oscura, a veces,

otras pura luz, pero no puedo

parar el viento por mucho que

la cierro con manos torpes.

Los créditos en ella se prolongan

y el pelo se enreda volviéndose maraña

de mí,

 y subtítulos en negro.

A mi también me gustan las películas que se te quedan dentro y me gustas tú, Isabel.

Se me acaban las ganas

a golpe de subrayador se diluye el tiempo, mi capacidad de memorización ; aumenta mi ritmo cardíaco, mis ganas de dormir, mi (cada vez más creciente) adicción a la tila.. al ritmo que mi bolígrafo desangra teoría de otros, que tiempo atrás, decidieron emplear su tiempo libre para responder a muchos porqués de preguntas que ni siquiera tenía constancia de que existieran.

Porqué o ser é, porque non pode non ser, e cando é está en potencialidade de pasar a ser outra cousa. E á súa vez o ser está composto e ordéase. O ser isto, o ser aquilo... 

en definitiva, temario sumamente interesante si no fuera porque toca comérselo de un bocado sin aperitivos previos y devolverlo a si hábitat natural, la hoja en blanco. Pero me quejo un poco de vicio, pocas cosas me gustan tanto este año como la filosofía, es increíble.

  Espero, pronto, poder estar más escribiendo por aquí porque echo de menos eso de tener tiempo para sentimentalismos de barato, urgar un poco en mis trasfondos y elevar más mi ego de auto-compasiva.

Lecturas en proceso: Hamlet y Madame Bobary

Películas pendientes: las clases de Literatura Universal se convierten 

en charlas sobre la historia del cine, demasiados títulos por ver. ¿Alguna recomendación más?

Disfrutad del puente !